tag:blogger.com,1999:blog-4693299713600019462024-03-13T19:35:02.917-07:00Saudades (nuevamente)Sandra LorenzanoSandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comBlogger520125tag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-25344968226197900802021-06-10T20:07:00.004-07:002021-06-10T20:07:55.049-07:00Dos joyas filmadas por mujeres<p> En los días en que estuve a media máquina vi dos joyas filmadas por mujeres: </p><p>- "Atlantics", película franco senegalesa de Mati Diop, la primera de una directora de origen africano que gana en Cannes, hermosa, inquietante y muy crítica (está en Netflix), y</p><p>- "I was at home, but...", de la directora alemana Angela Schanelec, una película extraña y bella (está en MUBI)</p><p>Si las vieron, las comentamos </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-XF9fc1SHgmo/YMLTKQU4tqI/AAAAAAAAjvI/frSatf0nHJ0aHMsAfQm13cvWEnRgJQvrQCLcBGAsYHQ/s999/Atlantique-381552446-large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="999" data-original-width="736" height="281" src="https://1.bp.blogspot.com/-XF9fc1SHgmo/YMLTKQU4tqI/AAAAAAAAjvI/frSatf0nHJ0aHMsAfQm13cvWEnRgJQvrQCLcBGAsYHQ/w208-h281/Atlantique-381552446-large.jpg" width="208" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-8nIq4aVJlYM/YMLTKdhuU4I/AAAAAAAAjvE/1w3UKdMM8FU3Y7lBBjYVsWp5qARkWn1rACLcBGAsYHQ/s1280/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" src="https://1.bp.blogspot.com/-8nIq4aVJlYM/YMLTKdhuU4I/AAAAAAAAjvE/1w3UKdMM8FU3Y7lBBjYVsWp5qARkWn1rACLcBGAsYHQ/s320/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div></div><br /><br /><p><br /></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-63728280939279103392021-06-10T04:49:00.002-07:002021-06-10T04:52:44.162-07:00#Halconazo #Memoria #Desaparecidos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-gpm9cPZ4uYo/YMH8CniuG_I/AAAAAAAAjus/mXYwllpeadg_9Am1QhOf229ifLWX3ZeugCLcBGAsYHQ/s259/Tania%2B1.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" src="https://1.bp.blogspot.com/-gpm9cPZ4uYo/YMH8CniuG_I/AAAAAAAAjus/mXYwllpeadg_9Am1QhOf229ifLWX3ZeugCLcBGAsYHQ/s0/Tania%2B1.jpeg" /></a></div><br /><p><br /></p><p>A 50 años de la matanza del jueves de corpus, 10 de junio de 1971, los queridos Tania y Pável Ramírez, y su madre, Sara H. de Ramírez Duarte, siguen luchando por la vida, la verdad y la justicia.</p><p>Lic. Andrés Manuel López Obrador</p><p>Mañana se cumplen 50 años del Halconazo. Rafael Ramírez Duarte (nuestro papá) estuvo ahí a sus 22 años. En su diario narra el cerco policiaco y el momento en que los Halcones dispararon contra los estudiantes. “¿Es que no tiene derecho a la existencia aquél que desea para sus hijos, su pueblo, un sistema de vida justo, en el que los niños no mueran de hambre?”. Sobreviviente del Halconazo, se incorporó a la Liga Comunista 23 de Septiembre. 6 años después (hoy, hace 44 años) fue desaparecido por la Brigada Blanca de la Dirección Federal de Seguridad.</p><p>Señor Presidente: las Doñas del Comité Eureka aún tienen esperanza en usted, pero a más de 2 años no ha esclarecido dónde están nuestros familiares, los desaparecidos políticos, ni cómo va a juzgar a los responsables de su desaparición: su gobierno tiene una cita con la Justicia, usted con la Historia. Sólo le queda medio sexenio.</p><p>¡Vivos los llevaron! ¡Vivos los queremos!</p><p>Tania y Pável Ramírez, Sara H. de Ramírez Duarte</p><p>En https://www.jornada.com.mx/2021/06/09/correo</p><p><br /></p><p><br /></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-17267986373096331532021-05-31T11:59:00.001-07:002021-05-31T11:59:46.896-07:00¡Sigamos celebrando la poesía de la mano de Tomás Segovia y sus jacarandás!! <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="268" src="https://www.youtube.com/embed/NKqLl0VI4EU" width="322" youtube-src-id="NKqLl0VI4EU"></iframe></div><p></p><br /><p></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-36534825603276394562021-05-17T05:59:00.001-07:002021-05-17T13:09:28.127-07:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-bjcFW2byQPA/YKLNYo33VfI/AAAAAAAAjqg/sisYuSMI0_kNoN7g1ifStwTCNL2zg8c7gCLcBGAsYHQ/s2048/17%2Bmayo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-bjcFW2byQPA/YKLNYo33VfI/AAAAAAAAjqg/sisYuSMI0_kNoN7g1ifStwTCNL2zg8c7gCLcBGAsYHQ/s320/17%2Bmayo.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>- Dos novelas, una tesis de doctorado, decenas de poemas, de ponencias y de artículos para luchar por un mundo en que los derechos humanos de la comunidad LGBTTIQ+ sean respetados. </p><p>- Dos novelas, una tesis de doctorado, decenas de poemas, de ponencias y de artículos para salir de mi propio clóset e intentar sentirme plena y feliz.</p><p>Gracias siempre a Sylvia Molloy cuya obra cambió mi vida. Gracias a las poetas y novelistas que abrieron caminos.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-LiPdwo-PxNk/YKJnL9C9OFI/AAAAAAAAjp8/rYFRxBelWuoKG71i1_tya2Qi-A4mQLdpgCLcBGAsYHQ/s467/Saudades.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="300" height="366" src="https://1.bp.blogspot.com/-LiPdwo-PxNk/YKJnL9C9OFI/AAAAAAAAjp8/rYFRxBelWuoKG71i1_tya2Qi-A4mQLdpgCLcBGAsYHQ/w236-h366/Saudades.jpeg" width="236" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/--bDw9ik8mqM/YKJnN6FParI/AAAAAAAAjqE/uh80NkVpquw_kPSd9dzuK-MR0gU8Gf8eACLcBGAsYHQ/s346/El%2Bdi%25CC%2581a%2Bque%2Bno%2Bfue.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="346" data-original-width="217" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/--bDw9ik8mqM/YKJnN6FParI/AAAAAAAAjqE/uh80NkVpquw_kPSd9dzuK-MR0gU8Gf8eACLcBGAsYHQ/s320/El%2Bdi%25CC%2581a%2Bque%2Bno%2Bfue.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-35429191976818985372021-05-16T06:10:00.002-07:002021-05-31T11:43:55.378-07:00¡¡LETRAS VIOLETAS!! <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-zUUJGvp4efc/YKEZkXAuKbI/AAAAAAAAjo4/GukS8vOwDT02plSiE-NHMp0SVmzBJWGvwCLcBGAsYHQ/s400/unam-cigu-podcast-violeta-y-oro-no-importa-si-londres-o-nosotros.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-zUUJGvp4efc/YKEZkXAuKbI/AAAAAAAAjo4/GukS8vOwDT02plSiE-NHMp0SVmzBJWGvwCLcBGAsYHQ/s320/unam-cigu-podcast-violeta-y-oro-no-importa-si-londres-o-nosotros.jpeg" /></a></div><br /><br /><p></p><p>Comparto con ustedes la felicidad de estrenar este proyecto radiofónico. </p><p>Da click aquí para conocerlo: <b><a href="https://open.spotify.com/playlist/7G41H8qHfM5sW5cQBCc6kA?si=434870413f794265&nd=1" target="_blank">Letras violetas.</a> </b><b>Un espacio para la poesía y las poetas. </b></p><p>También puedes escuchar en este enlace <a href="https://open.spotify.com/show/52Tf1x09RCNU18NpvRmorU?si=18Y-U3C5Qyi-5r1_PAKbGg&utm_source=whatsapp" target="_blank">todos los episodios de Violeta y Oro</a>:</p><p><a href="https://open.spotify.com/playlist/7G41H8qHfM5sW5cQBCc6kA?si=434870413f794265&nd=1">https://open.spotify.com/playlist/7G41H8qHfM5sW5cQBCc6kA?si=434870413f794265&nd=1</a></p><p>¿Me cuentan qué les parece?</p><p>¡Que tengan un hermoso domingo!</p><p><br /></p><p><br /></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-26261528825240111672021-05-15T07:09:00.001-07:002021-05-15T07:46:53.422-07:00El amor por vivir entre tizas y pizarrones<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-re1O6hSBumw/YJ_VUU01BRI/AAAAAAAAjoI/qPZGYJGLnVYgOAtVBM8kbK8CR7lXplNlgCLcBGAsYHQ/s640/Primer%2Bgrado.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="640" height="336" src="https://1.bp.blogspot.com/-re1O6hSBumw/YJ_VUU01BRI/AAAAAAAAjoI/qPZGYJGLnVYgOAtVBM8kbK8CR7lXplNlgCLcBGAsYHQ/w498-h336/Primer%2Bgrado.jpg" width="498" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p>La herencia es una cosa curiosa, sin duda; pero yo tengo claro que fue mi abuela Mamina –maestra en un pueblo de la pampa– quien me heredó las ganas de ser maestra, el amor por la tiza, el pizarrón y el salón de clases, y la convicción de que se puede hacer algo por los demás desde esa trinchera. Desde todas las trincheras, institucionales y no. Será por eso que empecé a dar clases hace casi 40 años, y que un aula es el único espacio en el que me siento verdaderamente en casa.</p><p><br /></p><p>Ella me enseñó a leer y a escribir cuando yo tenía 5 años recién cumplidos y acaba de fracturarme la muñeca izquierda. Como tenía más ganas de aprender a escribir que de esperar a que me quitaran el yeso preferí abandonar mi ya declarada zurdez (¿se dice así?) y empecé a tomar el lápiz con la derecha. La zurdez se me pasó, la tosudez, nunca.</p><p><br /></p><p>Lo que comenzó ahí no fue solamente una hermosísima relación abuela-nieta sino un amor absoluto por la figura y el trabajo de las maestras. Tanto que puedo recordar los nombres y apellidos, el color de tinta que usaban y - si me esfuerzo un poco - hasta la voz, de todas mis maestras desde el jardín de infantes hasta el último día del doctorado.</p><p><br /></p><p>Tengo que confesar que muchas, muchísimas de ellas (y de ellos, claro) contribuyeron a reforzar la herencia de mi abuela: la señorita Lidia Tudino en primer grado, la señorita Beatriz Tinto en tercero, la señorita Gloria en quinto, de aquella amada Escuela número 15; Ludueña y Gigena en secundaria (¡en el Artigas! General de hombres libres); Luz Fernández Gordillo y Pilar García Fabregat, en el Madrid, al llegar a México; Raquel Bárcena y Martha Gloria en la Nacional de Educadoras; Luis Rius, María Luisa Capella, Angelina Muñiz, Anamari Gomís, Federico Álvarez, Valquiria Wey, Margo Glantz, y tantxs otrxs en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM (un refugio al que siempre regreso)...</p><p><br /></p><p>También suelo recordar a la mayor parte de mis alumnxs. Tengo pésima memoria para casi todo, pero no para lo que sucede en el salón de clases.</p><p><br /></p><p>Es cierto, quise ser Makarenko, y después Paulo Freire, y todavía lloro con todos los libros y todas las películas que muestran el milagroso vínculo maestrx-alumnx. Soy cursi y de lágrima fácil. ¿Qué le vamos a hacer?</p><p><br /></p><p>Hoy sigo pensando que allí, entre los chicos (y los grandes), intentando analizar juntos una metáfora, o disfrutando de la lectura de un cuento, o discutiendo sobre una hecho histórico, o buscando desentrañar una fórmula matemática, o memorizando la tabla del 9, o los nombres de los faraones egipcios, o imaginando travesías por los ríos de África, o simplemente aspirando el olor a madera, a tinta fresca, a cuadernos, a ganas de escuchar y de aprender, de dialogar y de compartir, de este lado y de aquel, de aquel lado y de éste, que hay siempre que más de dos se juntan para seguir jugando a la escuelita -finalmente siempre es un juego-, como cuando éramos chicos, allí -decía- está uno de los más entrañables y apasionantes regalos que he recibido de la vida.</p><p><br /></p><p>Por eso quiero empezar el día dándoles las gracias - de verdad, de verdad - a quienes me contagiaron este amor y este entusiasmo, y a quienes me han permitido que yo intente transmitirles un poquito de todo esto.</p><p><br /></p><p>Y sí: sigo pensando que la tiza y el pizarrón son uno de los mejores inventos de la tecnología.</p><p><br /></p><p>¡FELIZ DÍA A MIS QUERIDAS MAESTRAS, A MIS QUERIDOS MAESTROS, Y A LXS ESTUDIANTES QUE ME ACOMPAÑAN EN ESTA AVENTURA DESDE HACE CASI 40 AÑOS!!</p><p><br /></p>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-43145440151524614912020-01-19T08:48:00.002-08:002020-01-19T08:48:36.288-08:00Saber de pecesUn amigo me recordó la poesía de Nazim Hikmet y al releerla (me) nació este poemita dominguero. Y de pronto también se me ocurrió retomar el blog.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Saber de peces</b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
“hay
hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>yo, de separaciones”</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
Nazim
Hikmet</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
A veces quisiera saber de peces,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
de cómo se desplazan los atunes,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
o dónde desova una surubí.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Pero enseguida aparecen las fotos</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
de Mar del Plata y la caña y la tanza</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
y las tardes mirando el mar.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las corvinas eran lo de menos: </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
era el horizonte, el agua oscura, </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
las risas, el silencio.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Tenía ocho años y aún no había perdido la sensación de
eternidad.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Una vez por semana pasaba por casa</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
el pescadero italiano.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Ahora pienso: los jueves.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Venía en bicicleta y los hielos cubrían los pescados.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Mamá y él conversaban un buen rato</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-chiacchierata </i>dicen
en Italia-</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
mientras yo miraba los ojos de las merluzas</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
imaginando nuestras futuras canicas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Éramos crueles sin saberlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Sobre mí las palabras tejían un manto que parecía
impenetrable</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y yo amaba el ritmo de la charla que fluye </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
sin más sentido que “aquí estamos, compartiendo esta porción
de mundo”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Pero los peces siempre fueron mudos</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
y sigo ignorando casi todo sobre ellos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Todo lo que no sea estos pocos hilos de memoria:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El arenque en la mesa de la abuela</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
como homenaje a una Rusia que ya nadie recordaba,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
las tardes en la escollera,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
los bagres que devolvíamos al río</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
o el dorado que mamá condimentaba.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El invierno era entonces esa casa de horno encendido</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
con olor a tomate y pimienta de Cayena.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Nosotros hacíamos dibujos en los vidrios empañados,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
intentando desde entonces tatuarnos lo fugaz.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<!--StartFragment-->
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">#Otoño <o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">19.09.2017<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=469329971360001946#_ftn1" name="_ftnref1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[1]</span></b></span><!--[endif]--></span></span></a> <o:p></o:p></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
Sandra
Lorenzano<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
1. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los rostros demudados. Los pasos rápidos. El silencio. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Así las calles la tarde del 19 de septiembre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No estábamos donde estaban nuestros cuerpos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No estábamos allí. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Estábamos en el territorio del miedo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Unos con memoria de más de tres décadas. Otros estrenándose
en esto de los viejos horrores.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Después vinieron las manos, la solidaridad, los amigos, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
los abrazos, las búsquedas, las lágrimas, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
los perros, los albergues, las noches en
vela.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Después.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
La espera. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Caminábamos todos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los rostros demudados. Los pasos rápidos. Hacia dónde.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Una marea de gente por las calles fracturadas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Al filo del otoño:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
el silencio.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
2.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Después vino lo demás: las manos, la solidaridad, los
abrazos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los más jóvenes. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No dudé de ellos. Los conozco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Nosotros no supimos cuidarlos. Les dejamos una herencia
desgarrada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Una ciudad que devora a sus hijos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El designio feroz de un fuego que arrasa la memoria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
3.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Me quedo con unas pocas imágenes:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El silencio para escuchar los sonidos de la vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los aplausos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las cabezas que se inclinan ante el cuerpo rescatado <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
(allí estuvo quien ya no está).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las costureras. Nuevamente. La pobreza no cambia de destino.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las cadenas de mensajes que piden y que ofrecen.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los que no han dormido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las cintas amarillas cerrando las entradas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Los encuentros sin palabras y el demasiado ruido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Las listas que crecen cada hora<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
(llamarlos a todos por su nombre, escribió Ajmátova).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El polvo dolido que vuelve en los versos de Pacheco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
4. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
No se confundan, esto no es poesía:
es el quiebre de la lengua para siempre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Quien dice euforia –a pesar de
todo-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
quien dice triunfo <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
no sabe que las grietas nos
habitan.<o:p></o:p></div>
<div style="mso-element: footnote-list;">
<!--[if !supportFootnotes]--><br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<!--[endif]-->
<div id="ftn1" style="mso-element: footnote;">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=469329971360001946#_ftnref1" name="_ftn1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: Cambria; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> <span style="font-size: 10.0pt;">El 19 de septiembre de 2017 un sismo de 7.1 en la
escala de Richter sacudió a la Ciudad de México. A 32 años exactos del
terremoto de 1985. <o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
<!--EndFragment--><br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-75230457371275944142018-05-10T12:52:00.000-07:002018-05-10T12:52:24.761-07:00Grinch en 10 de mayo<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_921" style="line-height: 1.38; margin-top: 6px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5af4a23073c703395920767" style="display: inline;">
<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_921" style="line-height: 1.38; margin-top: 6px;">
<span style="font-size: 14px;">Perdonen ustedes, pero lo cierto es que me vuelvo cada día más "grinch" jaja Habrá quienes crean que soy una pesadilla y quizás tengan razón, Pero no necesito que sea 10 de mayo para amar y extrañar a mi madre, ni para celebrar y agradecer a la vida por ser la mamá de Mariana. Tampoco para recordar a los miles de madres que recorren este país buscando a sus hijxs, o lxs miles de hijxs que buscan a sus madres, ni a las que dan vueltas desde hace más de cuarenta años en la Plaza de Mayo.</span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Pero, a pesar de todo esto, quizás sea buen momento para compartir con ustedes una historia cortita y un poema:</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">La historia sucedió en 2006. Estábamos pasando Mariani y yo unos meses en San Diego, y mis papás fueron a visitarnos. Mi madre pintó sin parar durante los días que estuvieron con nosotras, con una alegría y una energía tales que nadie podía siquiera imaginar –tampoco ella- que su organismo estaba ya tomado por un cáncer feroz que ganaría la partida pocos meses después. Tengo entre mis tesoros más preciados un cuaderno que cubrió entonces de colores brillantes. Siempre he querido acompañar esas acuarelas por algunos versos y crear así entre las dos un libro. Comparto con ustedes algunas líneas (y una foto de las tres generaciones tomada ¡hace 30 años!)</span></span></div>
</div>
<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_921" style="line-height: 1.38; margin-top: 6px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="display: inline;">
<span style="font-size: 14px;"><br /></span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">1.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">La misma alegría.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">El mismo verde que cae</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">desde un cielo incendiado.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">La misma pertinaz vida</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">que inundaba tus pinceles.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Siempre verano en tu mirada.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_921" style="line-height: 1.38; margin-top: 6px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="display: inline;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">2.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Oigo las chicharras</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">y sé quién fui entonces</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">con seis años y rodillas raspadas.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Sé quién fui </span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">bajo los tilos que no vimos crecer.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" id="js_921" style="line-height: 1.38; margin-top: 6px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" style="display: inline;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">3.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Cada mancha, un silencio.</span></span><br /><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 14px;">Tantas historias calladas a golpes de pincel.</span></span></div>
</div>
<div class="_3x-2" data-ft="{"tn":"H"}" style="font-family: inherit;">
<div data-ft="{"tn":"H"}" style="font-family: inherit;">
<div class="mtm" style="font-family: inherit; margin-top: 10px;">
<div class="_6o4 _1b5w clearfix _5aqh _5dec" style="display: flex; font-family: inherit; max-height: 492px; min-height: 44px; overflow: hidden; position: relative; text-align: center; zoom: 1;">
<div class="uiScaledImageContainer _9_m _9_n" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline-block; font-family: "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; height: 337px; max-height: 396px; max-width: 100%; overflow: hidden; position: relative; vertical-align: top; width: 492px;">
<img alt="" class="scaledImageFitWidth img" height="338" src="https://external.fmex11-2.fna.fbcdn.net/safe_image.php?d=AQBi-BxgecYo1yA7&w=492&h=337&url=https%3A%2F%2Fscontent.fmex11-2.fna.fbcdn.net%2Fv%2Ft1.0-0%2Fc127.10.492.492%2Fp512x512%2F12661783_10208063951694027_2662322735585549001_n.jpg%3F_nc_cat%3D0%26oh%3Deccca94784868f903566426b101a1c13%26oe%3D5B4FCE38&_nc_hash=AQCY4GcXYA8nhA8p" style="border: 0px; height: auto; min-height: initial; position: relative; top: 0px; width: 491.997px;" width="492" /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-83243918215485815052015-10-01T05:49:00.002-07:002015-10-01T05:49:15.497-07:00Octubre<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Así le cantó Juan Ramón Jiménez al mes que hoy comienza. Yo comparto sus palabras para desearles a todos que tengan un bellísimo octubre:</span><br />
<br style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Estaba echado yo en la tierra, enfrente </span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">del infinito campo de Castilla, </span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">que el otoño envolvía en la amarilla </span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">dulzura de su claro sol poniente.</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br />Lento, el arado, paralelamente<br />abría el haza oscura, y la sencilla<br />mano abierta dejaba la semilla<br />en su entraña partida honradamente.<br />Pensé arrancarme el corazón, y echarlo,<br />pleno de su sentir alto y profundo,<br />al ancho surco del terruño tierno;<br />a ver si con romperlo y con sembrarlo,<br />la primavera le mostraba al mundo<br />el árbol puro del amor eterno.</span>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-8274603924942731572015-06-30T19:43:00.002-07:002015-06-30T19:43:50.651-07:00Música y literaturaY siguiendo lo prometido en el programa de hoy de "En busca del cuento perdido", compartimos las bandas de las que hablamos y cuyos nombres están tomados de la literatura. ¡Que las disfruten!!<br />
<br />
Steppenwolf<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/tnZp7PgMXOQ/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/tnZp7PgMXOQ?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
Belle and Sebastian<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/HRvBAzfK0Yo/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/HRvBAzfK0Yo?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<br />
Modest Mouse<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/AsnELWjsCsA/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/AsnELWjsCsA?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-5939305667881632282015-06-09T20:22:00.003-07:002015-06-09T20:22:58.263-07:00Extraños en un trenQueridos todos,<br />
<br />
Tal como lo prometimos hoy en"En busca del cuento perdido", comparto con ustedes el audio de la ficción sonora que realizó Radio Nacional de España basada en la novela de Patricia Highsmith (y en la película de Alfred Hitchcock) <i>Extraños en un tren. </i>Ojalá la disfruten. A mí me encantó!<br />
<br />
<a href="http://mvod.lvlt.rtve.es/resources/TE_SFSFICO/mp3/0/4/1309514081840.mp3" target="_blank">http://mvod.lvlt.rtve.es/resources/TE_SFSFICO/mp3/0/4/1309514081840.mp3</a><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-sJd1aEhmxwM/VXetJNUWMuI/AAAAAAAAM7w/dBxc0t8U2-U/s1600/EBDCP%2BJunio%2B9%2B4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="http://4.bp.blogspot.com/-sJd1aEhmxwM/VXetJNUWMuI/AAAAAAAAM7w/dBxc0t8U2-U/s320/EBDCP%2BJunio%2B9%2B4.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-38331420361101937962015-05-26T17:10:00.000-07:002015-05-26T17:10:15.322-07:00LEONARD COHEN<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Como lo prometimos en el programa de hoy de "En busca del cuento perdido", aquí está el discurso pronunciado por Leonard Cohen al recibir el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2011</span></b></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"></span></b></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Majestad,</span><span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Altezas, Excelentísimas
e Ilustrísimas autoridades,</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-7TOdRB-pAgM/VWUKs0z6tPI/AAAAAAAAM4s/RLtRJgFqW7s/s1600/leonard-cohen.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-7TOdRB-pAgM/VWUKs0z6tPI/AAAAAAAAM4s/RLtRJgFqW7s/s400/leonard-cohen.jpg" width="400" /></a><span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Miembros
del Jurado,</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Distinguidos
premiados,</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Señoras
y señores,</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Es
un gran honor estar aquí ante ustedes esta noche. Quizás, como el gran maestro
Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a estar ante un público sin orquesta tras
de mí, pero lo haré lo mejor que pueda como artista en solitario hoy.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Anoche
me quedé en vela, pensando qué podía decir aquí, en esta asamblea de
distinguidas personas. Y después de comerme todas las chocolatinas, todos los
cacahuetes del minibar, garabateé unas pocas palabras. No creo que tenga que
hacer referencia a ellas. Obviamente, estoy muy emocionado por ser reconocido
por la Fundación. Pero he venido aquí esta noche para expresar otra dimensión
de mi gratitud; creo que puedo hacerlo en tres o cuatro minutos y voy a
intentarlo.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Cuando
estaba haciendo el equipaje en Los Ángeles, tenía cierta sensación de inquietud
porque siempre he sentido cierta ambigüedad sobre un premio a la poesía. La
poesía viene de un lugar que nadie controla, que nadie conquista. Así que me
siento como un charlatán al aceptar un premio por una actividad que yo no controlo.
Es decir, si supiera de dónde vienen las buenas canciones, me iría allí más a
menudo.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Mientras
hacía el equipaje, cogí mi guitarra. Tengo una guitarra Conde que está hecha en
el gran taller de la calle Gravina, 7, en España. Es un instrumento que adquirí
hace más de 40 años. La saqué de la caja, la alcé, y era como si estuviera
llena de helio, era muy ligera. Y me la acerqué a la cara, miré de cerca el
rosetón, tan bellamente diseñado, y aspiré la fragancia de la madera viva. Ya
saben que la madera nunca llega a morir. Y olí la fragancia del cedro, tan
fresco como si fuera el primer día, cuando la compré. Y una voz parecía
decirme: “Eres un hombre viejo y no has dado las gracias, no has devuelto tu
gratitud a la tierra de donde surgió esta fragancia”. Así que vengo hoy, aquí,
esta noche, a agradecer a la tierra y al alma de este pueblo que me ha dado
tanto. Porque sé que un hombre no es un carnet de identidad y un país no es
solo la calificación de su deuda.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Ustedes
saben de mi profunda conexión y confraternización con el poeta Federico García
Lorca. Puedo decir que cuando era joven, un adolescente, y buscaba una voz en
mí, estudié a los poetas ingleses y conocí bien su obra y copié sus estilos,
pero no encontraba mi voz. Solamente cuando leí, aunque traducidas, las obras
de Federico García Lorca, comprendí que tenía una voz. No es que haya copiado
su voz, yo no me atrevería a hacer eso. Pero me dio permiso para encontrar una
voz, para ubicar una voz, es decir, para ubicar el yo, un yo que no está del
todo terminado, que lucha por su propia existencia. Y conforme me iba haciendo
mayor comprendí que con esa voz venían enseñanzas. ¿Qué enseñanzas eran esas?
Nunca lamentarnos gratuitamente. Y si uno quiere expresar la grande e
inevitable derrota que nos espera a todos, tiene que hacerlo dentro de los
límites estrictos de la dignidad y de la belleza.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Y
entonces ya tenía una voz, pero no tenía el instrumento para expresarla, no
tenía una canción.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Y
ahora voy a contarles muy brevemente la historia de cómo conseguí mi canción.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Porque
era un guitarrista mediocre, aporreaba la guitarra, solo sabía unos cuantos
acordes. Me sentaba con mis amigos, mis colegas, bebiendo y cantando canciones,
pero en mil años nunca me vi a mí mismo como músico o como cantante.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Pero
un día, a principios de los 60, estaba de visita en casa de mi madre en
Montreal. Su casa está junto a un parque y en el parque hay una pista de tenis
y allí va mucha gente a ver a los jóvenes tenistas disfrutar de su deporte. Fui
a ese parque, que conocía de mi infancia, y había un joven tocando la guitarra.
Tocaba una guitarra flamenca y estaba rodeado de dos o tres chicas y chicos que
le escuchaban. Y me encantó cómo tocaba. Había algo en su manera de tocar que
me cautivó. Yo quería tocar así y sabía que nunca sería capaz.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Así
que me senté allí un rato con los que le escuchaban y cuando se hizo un
silencio, un silencio apropiado, le pregunté si me daría clases de guitarra.
Era un joven de España, y solo podíamos entendernos en un poquito de francés,
él no hablaba inglés. Y accedió a darme clases de guitarra. Le señalé la casa
de mi madre, que se veía desde las pistas de tenis, quedamos y establecimos el
precio de las clases.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Vino
a casa de mi madre al día siguiente y dijo: “Déjame oírte tocar algo”. Yo
intenté tocar algo, y él dijo: “No tienes ni idea de cómo tocar, ¿verdad?”. Yo
le dije: “No, la verdad es que no sé tocar”. “En primer lugar déjame que afine
la guitarra, porque está desafinada”, dijo él. Cogió la guitarra y la afinó. Y
dijo: “No es una mala guitarra”. No era la Conde, pero no era una guitarra
mala. Me la devolvió y dijo: “Toca ahora”. No pude tocar mejor, la verdad.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Me
dijo: “Deja que te enseñe algunos acordes”. Y cogió la guitarra y produjo un
sonido con aquella guitarra que yo jamás había oído. Y tocó una secuencia de
acordes en trémolo, y dijo: “Ahora hazlo tú”. Yo respondí: “No hay duda alguna
de que no sé hacerlo”. Y él dijo: “Déjame que ponga tus dedos en los trastes”,
y lo hizo “y ahora toca”, volvió a decir. Fue un desastre. “Volveré mañana”, me
dijo.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Volvió
al día siguiente, me puso las manos en la guitarra, la colocó en mi regazo, de
manera adecuada, y empecé otra vez con esos seis acordes –una progresión de
seis acordes en la que se basan muchas canciones flamencas–. Lo hice un poco
mejor ese día. Al tercer día la cosa, de alguna, manera mejoró. Yo ya sabía los
acordes. Y sabía que aunque no podía coordinar los dedos para producir el
trémolo correcto, conocía los acordes, los sabía muy, muy bien.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Al
día siguiente no vino, él no vino. Yo tenía el número de la pensión en la que
se hospedaba en Montreal. Llamé por teléfono para ver por qué no había venido a
la cita y me dijeron que se había quitado la vida, que se había suicidado.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Yo
no sabía nada de aquel hombre. No sabía de qué parte de España procedía.
Desconocía porqué había venido a Montreal, porqué se quedó allí. No sabía
porqué estaba en aquella pista de tenis. No tenía ni idea de porqué se había
quitado la vida. Estaba muy triste, evidentemente.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Pero
ahora desvelo algo que nunca había contado en público. Esos seis acordes, esa
pauta de sonido de la guitarra han sido la base de todas mis canciones y de
toda mi música. Y ahora podrán comenzar a entender las dimensiones de mi
gratitud a este país.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Todo
lo que han encontrado de bueno en mi trabajo, en mi obra, viene de este lugar.
Todo lo que ustedes han encontrado de bueno en mis canciones y en mi poesía
está inspirado por esta tierra.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Y,
por tanto, les agradezco enormemente esta cálida hospitalidad que han mostrado
a mi obra, porque es realmente suya, y ustedes me han permitido añadir mi firma
al final de la página.</span></div>
<div class="normal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 8.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Muchas
gracias, señoras y señores.</span></div>
<div class="normal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-54608493910092506602015-05-25T20:53:00.002-07:002015-05-25T20:53:56.885-07:00Feliz cumpleaños a la gran Rosario CastellanosHoy, 25 de mayo, Rosario Castellano hubiera cumplido noventa años.<br />
¿Me dejan hacer una pequeña confesión? La verdad es que me cuesta pensar
mi relación con la literatura mexicana sin sus libros. Su <i>Meditación en
el umbral</i> es casi un himno para muchas de nosotras. <i>Balún Canán</i> me
enseñó uno de los rostros más dolorosos y entrañables de este país.
Siempre digo que es uno de las obras que me cambió la vida.<br /> Son
muchas las páginas escritas por ella que me han acompañado a lo largo de
los años. Tenía una sensibilidad fuera de lo común que se siente en
cada una de sus palabras. Es una de esas escritoras que da ganas no sólo
de leer sino también de abrazar.<br /> El abrazo va ahora para Gabriel Guerra Castellanos y para Martín.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-cD0CAx28haI/VWPtdGTzGUI/AAAAAAAAM38/pfHPvG2oPno/s1600/escritora-estudio-casa-DF_MILIMA20150525_0016_31.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="216" src="http://1.bp.blogspot.com/-cD0CAx28haI/VWPtdGTzGUI/AAAAAAAAM38/pfHPvG2oPno/s320/escritora-estudio-casa-DF_MILIMA20150525_0016_31.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-small;"><i><b>Meditación en el umbral</b> </i></span></span></span></span><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-small;"><i>No, no es la solución <br />
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy <br />
ni apurar el arsénico de Madame Bovary <br />
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita <br />
del ángel con venablo <br />
antes de liarse el manto a la cabeza <br />
y comenzar a actuar. <br />
<br />
Ni concluir las leyes geométricas, contando <br />
las vigas de la celda de castigo <br />
como lo hizo Sor Juana. No es la solución <br />
escribir, mientras llegan las visitas, <br />
en la sala de estar de la familia Austen <br />
ni encerrarse en el ático <br />
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra <br />
y soñar, con la Biblia de los Dickinson, <br />
debajo de una almohada de soltera. <br />
<br />
Debe haber otro modo que no se llame Safo <br />
ni Mesalina ni María Egipciaca <br />
ni Magdalena ni Clemencia Isaura. <br />
<br />
Otro modo de ser humano y libre. <br />
<br />
Otro modo de ser.</i></span></span></span></span>Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-50267146619933030332015-04-23T04:17:00.001-07:002015-04-23T04:17:35.135-07:00Antología de Spoon River
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<div class="Body1">
<span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Déjenme contarles que este 2015 se cumplen cien años de
la publicación de un libro de poesía excepcional; me refiero a la </span><i><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Antología
de Spoon River</span></i><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">, escrita por Edgar Lee Masters (</span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Kansas" title="Kansas"><span style="text-underline: #000000;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: #000000; text-underline: none;">Kansas</span></span></a></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">,</span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1868" title="1868"><span style="text-underline: #000000;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: #000000; text-underline: none;">1868</span></span></a></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">
- </span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><a href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Melrose_Park&action=edit&redlink=1" title="Melrose Park (aún no redactado)"><span style="text-underline: #000000;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: #000000; text-underline: none;"></span></span></a></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Pensilvania" title="Pensilvania"><span style="text-underline: #000000;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: #000000; text-underline: none;">Pensilvania</span></span></a></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">, </span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1950" title="1950"><span style="text-underline: #000000;"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: #000000; text-underline: none;">1950</span></span></a></span><span lang="ES-MX" style="color: windowtext; line-height: 200%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">).
Una obra poética en la que los muertos de un pequeño pueblo llamado Spoon River
tienen la palabra; tal como años después pasaría con Pedro Páramo, de Juan
Rulfo. Comparto con ustedes una pequeña selección de los poemas, tal como lo prometimos en el programa del martes pasado.</span></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-gxExAi04Wy4/VTjUaCcFNpI/AAAAAAAAMx8/hJzmAjk2wkc/s1600/277678B38-E7D0-F2DD-C920063292198686.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-gxExAi04Wy4/VTjUaCcFNpI/AAAAAAAAMx8/hJzmAjk2wkc/s1600/277678B38-E7D0-F2DD-C920063292198686.jpg" height="320" width="251" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ashnODNKumY/VTjUdotqlcI/AAAAAAAAMyE/sJyVtGAAA1w/s1600/Spoon-River-foto-di-Willinghton.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-ashnODNKumY/VTjUdotqlcI/AAAAAAAAMyE/sJyVtGAAA1w/s1600/Spoon-River-foto-di-Willinghton.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14.0pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><span style="font-size: small;"></span> </span>
<br />
<br />
<br />
<style>
<!--
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<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Antología de Spoon River</span></i></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Edgar Lee Masters</span></i></b></div>
<div style="border-bottom: solid windowtext 1.5pt; border: none; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<div align="right" class="MsoNormal" style="border: none; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: right;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Selección para En busca del cuento perdido</span></i></b></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Roscoe
Purkapile</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Ella me amaba. ¡Oh, cómo me amaba!<br />
No logré nunca esquivarla<br />
desde el día en que me vio por vez primera.<br />
Pero después, cuando nos casamos, pensé<br />
que podría demostrar su mortalidad y dejarme libre,<br />
o que podría divorciarse de mí.<br />
Pero pocas mueren, ninguna renuncia.<br />
Entonces me escapé y anduve un año de parranda.<br />
Sin embargo nunca se lamentó. Decía que todo andaría<br />
bien, que yo volvería. Y volví.<br />
Le dije que mientras remaba en un bote<br />
había sido capturado cerca de la calle Van Buren<br />
por piratas del lago Michigan,<br />
y atado con cadenas, así que no pude escribirle.<br />
¡Ella lloró y me besó, y dijo que era cruel,<br />
ultrajante, inhumano!<br />
Comprendí entonces que nuestro matrimonio<br />
era un designio divino<br />
y no podría ser disuelto<br />
sino por la muerte.<br />
Tuve razón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Mrs.
Purkapile</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Huyó y se fue por un año.<br />
Al volver a casa me contó la tonta historia<br />
de su rapto por piratas del lago Michigan,<br />
de modo que no pudo escribirme, amarrado con cadenas.<br />
Fingí creerle, aunque sabía muy bien<br />
qué había estado haciendo, que de tanto en tanto<br />
se encontraba con la señora Williams, la sombrerera,<br />
cuando ella iba a la ciudad a comprar géneros, según decía.<br />
Pero una promesa es una promesa,<br />
y el matrimonio es el matrimonio,<br />
y por el respeto que me debo a mí misma<br />
no quise ser arrastrada al divorcio<br />
por las tretas de un esposo simplemente<br />
aburrido del voto y del deber conyugal.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Benjamin
Pantier</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Yacen juntos en esta tumba Benjamin
Pantier, procurador,<br />
y Nig, su perro, fiel camarada, consuelo y amigo.<br />
Por el largo camino gris, amigos, niños, hombres y mujeres,<br />
abandonando uno a uno la vida, me dejaron hasta quedarme<br />
solo con Nig como socio, compañero en el lecho y en la bebida.<br />
En la mañana de la vida conocí aspiraciones y entreví la gloria.<br />
Luego ella, que me sobrevive, estranguló mi alma<br />
con un lazo que me desangró hasta morir,<br />
y desde entonces yo, en otros tiempos resuelto, yazgo destrozado, indiferente,<br />
viviendo en la trastienda de una sombría oficina.<br />
Debajo de mi mandíbula se apoya la huesuda nariz de Nig;<br />
nuestra historia se pierde en el silencio. ¡Pasa, loco mundo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Mrs.
Benjamin Pantier</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Sé bien que él decía que estrangulé su
alma<br />
con un lazo que lo desangró hasta morir.<br />
Y todos los hombres lo quisieron<br />
y muchas mujeres lo compadecieron.<br />
Pero supongamos que sois una dama de verdad, y de gustos delicados,<br />
y que detestáis el olor del whisky y de la cebolla.<br />
Y que el ritmo de la “Oda” de Wordsworth os acaricie los oídos,<br />
mientras de la mañana a la noche él<br />
va repitiendo trozos de esta vulgar sentencia:<br />
“¿Oh, por qué será tan orgulloso el espíritu de los mortales?”<br />
Y supongamos, además:<br />
que seáis una mujer bien dotada,<br />
y que el único hombre con quien la ley y la moral<br />
os permiten tener relaciones conyugales<br />
es precisamente aquel que os repugna<br />
cada vez que pensáis en ello, ¡y lo pensáis<br />
cada vez que lo veis!<br />
Es por eso que lo eché de casa<br />
a vivir con su perro en un cuarto sombrío<br />
en la trastienda de su oficina.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Reuben
Pantier</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Y bien, Emily Sparks, tus plegarias no
fueron estériles,<br />
tu amor no fue del todo en vano.<br />
Debo cuanto fui en vida<br />
a tu esperanza que no quiso abandonarme,<br />
a tu amor que no obstante me consideró bueno.<br />
Querida Emily Sparks, deja que te cuente la historia.<br />
Paso por alto la influencia de mi padre y de mi madre;<br />
la hija de la sombrerera me creó dificultades<br />
y me fui por el mundo,<br />
donde atravesé todos los conocidos peligros<br />
del vino y las mujeres y la alegría de vivir. <br />
Una noche, en un cuarto de la rue de Rivoli,<br />
me encontraba bebiendo vino con una cocotte ojinegra,<br />
y las lágrimas resbalaban de mis ojos.<br />
Ella pensó que eran lágrimas de amor y sonreía <br />
ante la idea de haberme conquistado.<br />
Pero mi alma estaba a tres mil millas de distancia,<br />
en los días en que me enseñabas en Spoon River.<br />
Y precisamente porque ya no podías amarme,<br />
ni rogar por mí, ni escribirme cartas,<br />
en vez de ti habló tu eterno silencio.<br />
Y la cocotte ojinegra atribuyose para sí las lágrimas,<br />
tanto como los engañosos besos que yo le daba.<br />
Por alguna razón, desde aquel instante, tuve una nueva visión;<br />
¡querida Emily Sparks!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Emily
Sparks</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¿Dónde está mi muchacho, mi muchacho,<br />
en qué distante lugar del mundo?<br />
¿El muchacho que amé más que a todos en la escuela?;<br />
yo, la maestra, la vieja solterona, el corazón virgen,<br />
que de todos había hecho mis hijos.<br />
¿Juzgué acertadamente a mi muchacho,<br />
considerándolo un espíritu ardiente,<br />
activo, ambicioso?<br />
¿Oh, muchacho, muchacho, por quien recé y recé<br />
en tantas horas en vela por la noche,<br />
recuerdas la carta que te escribí<br />
sobre la belleza del amor de Cristo?<br />
¡Y las hayas recibido o no,<br />
muchacho mío, dondequiera estés,<br />
haz algo por la salvación de tu alma,<br />
para que todo tu barro, toda tu escoria,<br />
sucumban al fuego,<br />
hasta que el fuego no sea sinp luz!<br />
¡No sea sino luz!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Lois
Spears</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Yace aquí el cuerpo de Lois Spears,<br />
nacida de Lois Fluke, hija de Willard Fluke,<br />
esposa de Cyrus Spears,<br />
madre de Myrtle y Virgil Spears,<br />
niños de ojos claros y miembros sanos;<br />
(yo nací ciega).<br />
Fui la más dichosa de las mujeres<br />
como esposa, como madre y ama de casa,<br />
ocupándome de los que amaba<br />
y haciendo de mi hogar<br />
un sitio de orden y de generosa hospitalidad:<br />
porque andaba por los cuartos<br />
y por el jardín<br />
con un instinto tan infalible como la vista,<br />
como si tuviera los ojos en las puntas de los dedos;<br />
Gloria a Dios en los cielos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Williard
Fluke</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Mi esposa perdió su salud,<br />
y se consumió hasta pesar apenas cuarenta kilos.<br />
Entonces aquella mujer, a quien los hombres<br />
denominaron Cleopatra, apareció.<br />
Y nosotros, que éramos casados,<br />
rompimos todo nuestros votos, yo junto con el resto.<br />
Pasaron los años y uno a uno<br />
la muerte los reclamó a todos en las formas más espantosas,<br />
y yo me dejé llevar por el sueño<br />
de una particular Gracia de Dios hacia mí,<br />
y comencé a escribir, escribir, escribir, resmas y resmas<br />
sobre la segunda venida de Cristo.<br />
Luego Cristo se me apareció y dijo,<br />
“Ve a la iglesia y ante la congregación<br />
confiesa tu pecado”.<br />
Pero justo alzarme y comenzar a hablar<br />
vi a mi hijita, sentada en el banco de enfrente;<br />
¡mi hijita que había nacido ciega!<br />
¡Después de aquello, todo es tinieblas!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Nellie
Clark</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Tenía solamente ocho años;<br />
y antes de crecer y comprometer el significado<br />
no tuve palabras para eso, fuera<br />
de que estaba aterrorizada y se lo conté a mi madre;<br />
y de que mi padre tomó una pistola<br />
y hubiera matado a Charlie, ya un muchachón<br />
de quince años, excepto para su madre.<br />
No obstante la historia quedó unida a mí.<br />
Pero el hombre que se casó conmigo, un viudo de treinta y cinco años,<br />
era un recién llegado y nunca se enteró<br />
hasta dos años después de matrimonio.<br />
Entonces se consideró defraudado,<br />
y el pueblo convino en que en realidad yo no era virgen.<br />
Bien, me abandonó, y yo morí. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">William
y Emily</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡Hay algo en la Muerte<br />
que es como el mismo amor!<br />
Si con aquel con quien conocimos la pasión<br />
y el calor del amor juvenil,<br />
también, después de años<br />
de vida en común, sentimos el apagarse de la llama,<br />
y que juntos nos extinguimos<br />
poco a poco, suavemente, delicadamente, como si, uno en brazos del otro,<br />
fuéramos saliendo del cuarto íntimo.<br />
¡Es decir, un poder de armonía entre las almas<br />
que es como el mismo amor!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Sonia
la Rusa</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Yo, nacida en Weimar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de madre francesa </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y padre alemán, un profesor muy docto, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">huérfana a los catorce años, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">me hice bailarina, conocida como Sonia la
Rusa,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">siempre de un lado a otro por los
bulevares de París, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">amante al principio de varios duques y
condes, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y luego de artistas pobres y poetas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">A los cuarenta años, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">passée</i>, visité Nueva York</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y encontré en el barco al viejo Patrick
Hummer, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">rubicundo y vigoroso, aunque anduviera por
los sesenta,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">que regresaba de vender un cargamento </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de ganado en Alemania, en Hamburgo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Me llevó a Spoon River y vivimos aquí</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">durante veinte años; ¡la gente creía que
estábamos casados!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Esta encina cercana a mí es la guarida
preferida</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de grajos azules que parlotean, parlotean
todo el día. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¿Y por qué no? También mi polvo se ríe</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">pensando en esa cosa humorística llamada
vida. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Amos
Sibley</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Ni carácter, ni fortaleza, ni paciencia, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">poseí, aunque la aldea creyó que los
tuviera</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">para soportar a mi mujer, mientras
predicaba</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">realizando la labora a la que Dios me
había destinado. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">La detestaba como a una arpía, una
disoluta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Conocía todos sus adulterios, uno a uno. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Pero a pesar de eso, si me divorciaba</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">debía abandonar el sacerdocio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡Por consiguiente, para cumplir la misión
del Señor</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y cosechar los frutos, fui indulgente con
ella! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡Así me mentí a mí mismo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡Así mentí a Spoon River! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Sin embargo me propuse dar conferencias,
me presenté como candidato a la legislatura, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">investigué en libros, con un único
pensamiento en la mente: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">si de este modo hago dinero, me divorcio
de ella. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Mrs.
Sibley</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto de las estrellas: la
gravitación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto de la tierra: estratos de roca.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto del suelo: recibir la semilla. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto de la semilla: el germen. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto del hombre: sembrar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">El secreto de la mujer: el suelo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Mi secreto: debajo de un túmulo que jamás
descubriréis. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Elsa
Wertman</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Yo era una campesina alemana</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de ojos azules, rosada, feliz y robusta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Y el primer lugar donde trabajé fue en lo
de Thomas Greene. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Un día de verano, cuando ella había
salido, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Thomas Greene se deslizó en la cocina</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">me agarró entre sus brazos y me besó en el
cuello, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y yo perdí la cabeza. Después ninguno de
los dos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">pareció darse cuenta de lo ocurrido. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Y yo lloraba por lo que sería de mí.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Y lloraba y lloraba a medida que mi
secreto comenzaba a notarse. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Un día la señora Greene me dijo que había
comprendido</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y que no se disgustaría conmigo,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y, como no tenía hijos, que lo adoptaría. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">(Él le había dado una finca para que se
callara). </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Así, se recluyó en la casa y difundió
rumores,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">como si lo que ocurría fuera a sucederle a
ella. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Y todo anduvo bien y el niño nació.
¡Fueron tan gentiles conmigo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Más tarde me casé con Gus Wertman, y los
años pasaron. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Pero en las reuniones políticas, cuando
los asistentes creían </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">que yo lloraba por la elocuencia de
Hamilton Greene,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">no era eso. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡No! Hubiera querido gritar: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">“¡Ese es mi hijo! ¡Ese es mi hijo!”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Hamilton
Greene</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">Fui el único hijo de Frances Harris, de
Virginia, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">y Thomas Greene, de Kentucky,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de valerosa y honorable estirpe ambos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">A ellos les debo todo lo que llegué a ser,
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">juez, miembro del Congreso, personaje del
gobierno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">De mi madre heredé</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">vivacidad, fantasía, elocuencia;</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">de mi padre voluntad, juicio, lógica.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">¡Honor a ellos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">por cuanto pude ayudar al pueblo! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-30797805434333991482015-04-17T05:56:00.000-07:002015-04-17T05:56:18.792-07:00Sor Juana: el amor, el deseo, la libertad de las palabras<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;">Hoy, 17 de abril, se conmemoran 320 años de la muerte de Sor Juana Inés de la Cruz. ¿Qué mejor que recordarla y celebrarla con poesía? Aquí van dos de mis poemas favoritos:</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-v7Gq1XGjuIc/VTECwofCcmI/AAAAAAAAMw0/guCUlPXu5Sg/s1600/door.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-v7Gq1XGjuIc/VTECwofCcmI/AAAAAAAAMw0/guCUlPXu5Sg/s1600/door.jpeg" height="249" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">* </span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,<br />
como en tu rostro y tus acciones veía<br />
que con palabras no te persuadía,<br />
que el corazón me vieses deseaba;</span><br />
y Amor, que mis intentos ayudaba,<br />
venció lo que imposible parecía:<br />
pues entre el llanto, que el dolor vertía,<br />
el corazón deshecho destilaba.<br />
Baste ya de rigores, mi bien, baste:<br />
no te atormenten más celos tiranos,<br />
ni el vil recelo tu inquietud contraste<br />
con sombras necias, con indicios vanos,<br />
pues ya en líquido humor viste y tocaste<br />
mi corazón deshecho entre tus manos.<br />
<br />
* <br />
Detente, sombra de mi bien esquivo,<br />
imagen del hechizo que más quiero,<br />
bella ilusión por quien alegre muero,<br />
dulce ficción por quien penosa vivo.<br />
Si al imán de tus gracias, atractivo,<br />
sirve mi pecho de obediente acero,<br />
¿para qué me enamoras lisonjero<br />
si has de burlarme luego fugitivo?<br />
Mas blasonar no puedes, satisfecho,<br />
de que triunfa de mí tu tiranía:<br />
que aunque dejas burlado el lazo estrecho<br />
que tu forma fantástica ceñía,<br />
poco importa burlar brazos y pecho<br />
si te labra prisión mi fantasía. <br />
<br />
Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-5414384475503358222015-04-08T09:52:00.001-07:002015-04-10T05:41:16.202-07:00¡¡Programa número 50!!¡¡El martes se transmitió nuestro programa número 50 (del "Tomo 2") de nuestro "En busca del cuento perdido"!! Gracias a todos ustedes por acompañarnos semana a semana.<br />
En pocos meses haremos fiesta por los ¡5 años al aire!<br />
¡Gracias a Alberto Ruy Sánchez por haber sido ayer parte del festejo! <br />
¿Les paso el podcast? ¡Vale la pena! <br />
<br />
<a href="http://www.ivoox.com/a-101-anos-del-nacimiento-octavio-paz-audios-mp3_rf_4315669_1.html" target="_blank"> http://www.ivoox.com/a-101-anos-del-nacimiento-octavio-paz-audios-mp3_rf_4315669_1.html</a><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-GnAcl5V5h80/VSVckE2rJEI/AAAAAAAAMuM/aqHiyadoykA/s1600/10360605_874372495968542_1953465061166914686_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-GnAcl5V5h80/VSVckE2rJEI/AAAAAAAAMuM/aqHiyadoykA/s1600/10360605_874372495968542_1953465061166914686_n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-45367042904522410052015-03-30T16:20:00.000-07:002015-03-30T16:20:05.270-07:00Memoria y poesía: homenaje a Juan GelmanEl 24 de marzo pasado se cumplieron 39 años del golpe de Estado que impusiera en la Argentina la más sangrienta de sus dictaduras militares: la de los 30 mil desaparecidos, la de los miles de exiliados, la de los torturados, los asesinados, la censura, las prohibiciones, el miedo.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-O1oZ1Ksvbyg/VRnZc75TMnI/AAAAAAAAMss/b9oucOaY44s/s1600/Gelman.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-O1oZ1Ksvbyg/VRnZc75TMnI/AAAAAAAAMss/b9oucOaY44s/s1600/Gelman.jpg" height="256" width="320" /></a></div>
<br />
Una de las víctimas del gobierno militar fue el poeta Juan Gelman, y por eso quisimos conmemorar tan infausta fecha, dedicándole la emisión completa de "En busca del cuento perdido". Quisimos así compensar con la mejor poesía tanto dolor.<br />
<br />
Para ello, invitamos a algunos amigos queridos del mundo de la cultura a que leyeran un poema Gelman. Este enlace que hay a continuación nos lleva a las lecturas de:<br />
Marisol Gasé<br />
José María Espinasa<br />
Fabio Morábito<br />
Jorge F. Hernández<br />
Paco Ignacio Taibo II<br />
Hernán Bravo Varela<br />
<br />
Gracias a todos ellos y ¡que lo disfruten! <br />
<br />
https://soundcloud.com/enbuscadelcuentoperdido/sets/memoria-y-poesia-homenaje-a-juan-gelmanSandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-46867878915641826112015-03-03T20:18:00.001-08:002015-03-03T20:18:27.127-08:00La muerte tiene permisoQueridos todos,<br />
<br />
Aquí está el enlace al cuento "La muerte tiene permiso" de Edmundo Valadés del que hablamos en el programa de hoy. ¡Que lo disfruten! <br />
<br />
http://www.juridicas.unam.mx/publica/librev/rev/derhum/cont/35/pr/pr34.pdf<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-0-Tznr7gtmo/VPaHdRXhSxI/AAAAAAAAMoQ/kTLxMRBx_40/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-0-Tznr7gtmo/VPaHdRXhSxI/AAAAAAAAMoQ/kTLxMRBx_40/s1600/images.jpg" /></a></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-53178452164779166062015-02-17T20:47:00.002-08:002015-02-17T20:47:28.125-08:00Fotos de Rogelio CuéllarTal como lo propuso el propio Rogelio en "En busca del cuento perdido" de hoy, aquí están las fotos sobre las cuales nos gustaría que escribieran un pequeño texto:<br />
<br />
Dolores Castro en un bosque que es papel tapiz. <br />
José Emilio Pacheco en un mar que no es mar.<br />
Esther Seligson en un desierto que no es desierto, y en el que, a pesar de su nombre, no hay leones.<br />
<br />
¿Qué pueden contar de alguna de las fotos (o de todas)?<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-MC-u21UDJic/VOQY3S-Uu5I/AAAAAAAAMkw/zd2CMy0FmdQ/s1600/castro-dolores51cde3ea85567_500w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-MC-u21UDJic/VOQY3S-Uu5I/AAAAAAAAMkw/zd2CMy0FmdQ/s1600/castro-dolores51cde3ea85567_500w.jpg" height="230" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-60ioowgddxc/VOQY7qPTKFI/AAAAAAAAMk4/vyM-m83tRcs/s1600/Jose-Emilio-Pacheco-1989-foto-de-Rogelio-Cuellar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-60ioowgddxc/VOQY7qPTKFI/AAAAAAAAMk4/vyM-m83tRcs/s1600/Jose-Emilio-Pacheco-1989-foto-de-Rogelio-Cuellar.jpg" height="222" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-n337q8eJ-CI/VOQY8B17vmI/AAAAAAAAMk8/rt2Vy8SpFsw/s1600/Esther%2Bfoto%2BCue%CC%81llar%2B(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-n337q8eJ-CI/VOQY8B17vmI/AAAAAAAAMk8/rt2Vy8SpFsw/s1600/Esther%2Bfoto%2BCue%CC%81llar%2B(2).jpg" height="170" width="320" /></a></div>
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<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-19808504483156594662015-02-02T08:48:00.002-08:002015-02-02T08:48:54.797-08:00¡Feliz cumpleaños al genial James Joyce!El 2 de febrero de 1882 nacía en Dublín, el genial James Joyce.<br />
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Para celebrarlo, les propongo ver este documental (partes 1 y 2). ¡Qué lo disfruten!<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/f0j34fmTzbk/0.jpg" src="http://www.youtube.com/embed/f0j34fmTzbk?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/7oZn8_fAdp8/0.jpg" src="http://www.youtube.com/embed/7oZn8_fAdp8?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-51511823715723649302015-01-27T22:54:00.001-08:002015-01-27T22:54:48.222-08:00Tenga para que se entretengaQueridos amigos de "En busca del cuento perdido",<br />
<br />
Tal como lo prometimos en el programa de anoche, aquí va el enlace para que puedan leer completo el cuento de José Emilio Pacheco "Tenga para que se entretenga".<br />
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http://goo.gl/g5eLRk<br />
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¡Que lo disfruten!<br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-BVHCvmqSdT8/VMiG8FidtaI/AAAAAAAAMhQ/SIpogl6CqR4/s1600/jep3-440x318.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-BVHCvmqSdT8/VMiG8FidtaI/AAAAAAAAMhQ/SIpogl6CqR4/s1600/jep3-440x318.jpg" height="231" width="320" /></a></div>
Fotografía tomada de la versión electrónica de la revista Proceso del 31 de enero de 2014Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-24743778315332607762015-01-13T05:25:00.000-08:002015-01-13T05:25:03.360-08:00"El gato negro" Queridos amigos de "En busca del cuento perdido", les dejo aquí la versión completa del cuento "El gato negro" de Edgar Allan Poe con el que celebramos el martes 13.<br />
¿Quién dijo miedo????<br />
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-wnZP4hJGIO0/VLUcfwbx55I/AAAAAAAAMfE/26MPAXU7_14/s1600/8b0e9c06952e0704f087276158d90b3e.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-wnZP4hJGIO0/VLUcfwbx55I/AAAAAAAAMfE/26MPAXU7_14/s1600/8b0e9c06952e0704f087276158d90b3e.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
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El gato negro</div>
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No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir. Loco estaría si lo esperara, cuando mis sentidos rechazan su propia evidencia. Pero no estoy loco y sé muy bien que esto no es un sueño. Mañana voy a morir y quisiera aliviar hoy mi alma. Mi propósito inmediato consiste en poner de manifiesto, simple, sucintamente y sin comentarios, una serie de episodios domésticos. Las consecuencias de esos episodios me han aterrorizado, me han torturado y, por fin, me han destruido. Pero no intentaré explicarlos. Si para mí han sido horribles, para otros resultarán menos espantosos que barrocos. Más adelante, tal vez, aparecerá alguien cuya inteligencia reduzca mis fantasmas a lugares comunes; una inteligencia más serena, más lógica y mucho menos excitable que la mía, capaz de ver en las circunstancias que temerosamente describiré, una vulgar sucesión de causas y efectos naturales.<br />
Desde la infancia me destaqué por la docilidad y bondad de mi carácter. La ternura que abrigaba mi corazón era tan grande que llegaba a convertirme en objeto de burla para mis compañeros. Me gustaban especialmente los animales, y mis padres me permitían tener una gran variedad. Pasaba a su lado la mayor parte del tiempo, y jamás me sentía más feliz que cuando les daba de comer y los acariciaba. Este rasgo de mi carácter creció conmigo y, cuando llegué a la virilidad, se convirtió en una de mis principales fuentes de placer. Aquellos que alguna vez han experimentado cariño hacia un perro fiel y sagaz no necesitan que me moleste en explicarles la naturaleza o la intensidad de la retribución que recibía. Hay algo en el generoso y abnegado amor de un animal que llega directamente al corazón de aquel que con frecuencia ha probado la falsa amistad y la frágil fidelidad del hombre.<br />
<br />
Me casé joven y tuve la alegría de que mi esposa compartiera mis preferencias. Al observar mi gusto por los animales domésticos, no perdía oportunidad de procurarme los más agradables de entre ellos. Teníamos pájaros, peces de colores, un hermoso perro, conejos, un monito y un gato.<br />
<br />
Este último era un animal de notable tamaño y hermosura, completamente negro y de una sagacidad asombrosa. Al referirse a su inteligencia, mi mujer, que en el fondo era no poco supersticiosa, aludía con frecuencia a la antigua creencia popular de que todos los gatos negros son brujas metamorfoseadas. No quiero decir que lo creyera seriamente, y sólo menciono la cosa porque acabo de recordarla.<br />
<br />
Plutón -tal era el nombre del gato- se había convertido en mi favorito y mi camarada. Sólo yo le daba de comer y él me seguía por todas partes en casa. Me costaba mucho impedir que anduviera tras de mí en la calle.<br />
<br />
Nuestra amistad duró así varios años, en el curso de los cuales (enrojezco al confesarlo) mi temperamento y mi carácter se alteraron radicalmente por culpa del demonio. Intemperancia. Día a día me fui volviendo más melancólico, irritable e indiferente hacia los sentimientos ajenos. Llegué, incluso, a hablar descomedidamente a mi mujer y terminé por infligirle violencias personales. Mis favoritos, claro está, sintieron igualmente el cambio de mi carácter. No sólo los descuidaba, sino que llegué a hacerles daño. Hacia Plutón, sin embargo, conservé suficiente consideración como para abstenerme de maltratarlo, cosa que hacía con los conejos, el mono y hasta el perro cuando, por casualidad o movidos por el afecto, se cruzaban en mi camino. Mi enfermedad, empero, se agravaba -pues, ¿qué enfermedad es comparable al alcohol?-, y finalmente el mismo Plutón, que ya estaba viejo y, por tanto, algo enojadizo, empezó a sufrir las consecuencias de mi mal humor.<br />
<br />
Una noche en que volvía a casa completamente embriagado, después de una de mis correrías por la ciudad, me pareció que el gato evitaba mi presencia. Lo alcé en brazos, pero, asustado por mi violencia, me mordió ligeramente en la mano. Al punto se apoderó de mí una furia demoníaca y ya no supe lo que hacía. Fue como si la raíz de mi alma se separara de golpe de mi cuerpo; una maldad más que diabólica, alimentada por la ginebra, estremeció cada fibra de mi ser. Sacando del bolsillo del chaleco un cortaplumas, lo abrí mientras sujetaba al pobre animal por el pescuezo y, deliberadamente, le hice saltar un ojo. Enrojezco, me abraso, tiemblo mientras escribo tan condenable atrocidad.<br />
<br />
Cuando la razón retornó con la mañana, cuando hube disipado en el sueño los vapores de la orgía nocturna, sentí que el horror se mezclaba con el remordimiento ante el crimen cometido; pero mi sentimiento era débil y ambiguo, no alcanzaba a interesar al alma. Una vez más me hundí en los excesos y muy pronto ahogué en vino los recuerdos de lo sucedido.<br />
<br />
El gato, entretanto, mejoraba poco a poco. Cierto que la órbita donde faltaba el ojo presentaba un horrible aspecto, pero el animal no parecía sufrir ya. Se paseaba, como de costumbre, por la casa, aunque, como es de imaginar, huía aterrorizado al verme. Me quedaba aún bastante de mi antigua manera de ser para sentirme agraviado por la evidente antipatía de un animal que alguna vez me había querido tanto. Pero ese sentimiento no tardó en ceder paso a la irritación. Y entonces, para mi caída final e irrevocable, se presentó el espíritu de la perversidad. La filosofía no tiene en cuenta a este espíritu; y, sin embargo, tan seguro estoy de que mi alma existe como de que la perversidad es uno de los impulsos primordiales del corazón humano, una de las facultades primarias indivisibles, uno de esos sentimientos que dirigen el carácter del hombre. ¿Quién no se ha sorprendido a sí mismo cien veces en momentos en que cometía una acción tonta o malvada por la simple razón de que no debía cometerla? ¿No hay en nosotros una tendencia permanente, que enfrenta descaradamente al buen sentido, una tendencia a transgredir lo que constituye la Ley por el solo hecho de serlo? Este espíritu de perversidad se presentó, como he dicho, en mi caída final. Y el insondable anhelo que tenía mi alma de vejarse a sí misma, de violentar su propia naturaleza, de hacer mal por el mal mismo, me incitó a continuar y, finalmente, a consumar el suplicio que había infligido a la inocente bestia. Una mañana, obrando a sangre fría, le pasé un lazo por el pescuezo y lo ahorqué en la rama de un árbol; lo ahorqué mientras las lágrimas manaban de mis ojos y el más amargo remordimiento me apretaba el corazón; lo ahorqué porque recordaba que me había querido y porque estaba seguro de que no me había dado motivo para matarlo; lo ahorqué porque sabía que, al hacerlo, cometía un pecado, un pecado mortal que comprometería mi alma hasta llevarla -si ello fuera posible- más allá del alcance de la infinita misericordia del Dios más misericordioso y más terrible.<br />
<br />
La noche de aquel mismo día en que cometí tan cruel acción me despertaron gritos de: "¡Incendio!" Las cortinas de mi cama eran una llama viva y toda la casa estaba ardiendo. Con gran dificultad pudimos escapar de la conflagración mi mujer, un sirviente y yo. Todo quedó destruido. Mis bienes terrenales se perdieron y desde ese momento tuve que resignarme a la desesperanza.<br />
<br />
No incurriré en la debilidad de establecer una relación de causa y efecto entre el desastre y mi criminal acción. Pero estoy detallando una cadena de hechos y no quiero dejar ningún eslabón incompleto. Al día siguiente del incendio acudí a visitar las ruinas. Salvo una, las paredes se habían desplomado. La que quedaba en pie era un tabique divisorio de poco espesor, situado en el centro de la casa, y contra el cual se apoyaba antes la cabecera de mi lecho. El enlucido había quedado a salvo de la acción del fuego, cosa que atribuí a su reciente aplicación. Una densa muchedumbre habíase reunido frente a la pared y varias personas parecían examinar parte de la misma con gran atención y detalle. Las palabras "¡extraño!, ¡curioso!" y otras similares excitaron mi curiosidad. Al aproximarme vi que en la blanca superficie, grabada como un bajorrelieve, aparecía la imagen de un gigantesco gato. El contorno tenía una nitidez verdaderamente maravillosa. Había una soga alrededor del pescuezo del animal.<br />
<br />
Al descubrir esta aparición -ya que no podía considerarla otra cosa- me sentí dominado por el asombro y el terror. Pero la reflexión vino luego en mi ayuda. Recordé que había ahorcado al gato en un jardín contiguo a la casa. Al producirse la alarma del incendio, la multitud había invadido inmediatamente el jardín: alguien debió de cortar la soga y tirar al gato en mi habitación por la ventana abierta. Sin duda, habían tratado de despertarme en esa forma. Probablemente la caída de las paredes comprimió a la víctima de mi crueldad contra el enlucido recién aplicado, cuya cal, junto con la acción de las llamas y el amoniaco del cadáver, produjo la imagen que acababa de ver.<br />
<br />
Si bien en esta forma quedó satisfecha mi razón, ya que no mi conciencia, sobre el extraño episodio, lo ocurrido impresionó profundamente mi imaginación. Durante muchos meses no pude librarme del fantasma del gato, y en todo ese tiempo dominó mi espíritu un sentimiento informe que se parecía, sin serlo, al remordimiento. Llegué al punto de lamentar la pérdida del animal y buscar, en los viles antros que habitualmente frecuentaba, algún otro de la misma especie y apariencia que pudiera ocupar su lugar.<br />
<br />
Una noche en que, borracho a medias, me hallaba en una taberna más que infame, reclamó mi atención algo negro posado sobre uno de los enormes toneles de ginebra que constituían el principal moblaje del lugar. Durante algunos minutos había estado mirando dicho tonel y me sorprendió no haber advertido antes la presencia de la mancha negra en lo alto. Me aproximé y la toqué con la mano. Era un gato negro muy grande, tan grande como Plutón y absolutamente igual a éste, salvo un detalle. Plutón no tenía el menor pelo blanco en el cuerpo, mientras este gato mostraba una vasta aunque indefinida mancha blanca que le cubría casi todo el pecho.<br />
<br />
Al sentirse acariciado se enderezó prontamente, ronroneando con fuerza, se frotó contra mi mano y pareció encantado de mis atenciones. Acababa, pues, de encontrar el animal que precisamente andaba buscando. De inmediato, propuse su compra al tabernero, pero me contestó que el animal no era suyo y que jamás lo había visto antes ni sabía nada de él.<br />
<br />
Continué acariciando al gato y, cuando me disponía a volver a casa, el animal pareció dispuesto a acompañarme. Le permití que lo hiciera, deteniéndome una y otra vez para inclinarme y acariciarlo. Cuando estuvo en casa, se acostumbró a ella de inmediato y se convirtió en el gran favorito de mi mujer.<br />
<br />
Por mi parte, pronto sentí nacer en mí una antipatía hacia aquel animal. Era exactamente lo contrario de lo que había anticipado, pero -sin que pueda decir cómo ni por qué- su marcado cariño por mí me disgustaba y me fatigaba. Gradualmente, el sentimiento de disgusto y fatiga creció hasta alcanzar la amargura del odio. Evitaba encontrarme con el animal; un resto de vergüenza y el recuerdo de mi crueldad de antaño me vedaban maltratarlo. Durante algunas semanas me abstuve de pegarle o de hacerlo víctima de cualquier violencia; pero gradualmente -muy gradualmente- llegué a mirarlo con inexpresable odio y a huir en silencio de su detestable presencia, como si fuera una emanación de la peste.<br />
<br />
Lo que, sin duda, contribuyó a aumentar mi odio fue descubrir, a la mañana siguiente de haberlo traído a casa, que aquel gato, igual que Plutón, era tuerto. Esta circunstancia fue precisamente la que lo hizo más grato a mi mujer, quien, como ya dije, poseía en alto grado esos sentimientos humanitarios que alguna vez habían sido mi rasgo distintivo y la fuente de mis placeres más simples y más puros.<br />
<br />
El cariño del gato por mí parecía aumentar en el mismo grado que mi aversión. Seguía mis pasos con una pertinencia que me costaría hacer entender al lector. Dondequiera que me sentara venía a ovillarse bajo mi silla o saltaba a mis rodillas, prodigándome sus odiosas caricias. Si echaba a caminar, se metía entre mis pies, amenazando con hacerme caer, o bien clavaba sus largas y afiladas uñas en mis ropas, para poder trepar hasta mi pecho. En esos momentos, aunque ansiaba aniquilarlo de un solo golpe, me sentía paralizado por el recuerdo de mi primer crimen, pero sobre todo -quiero confesarlo ahora mismo- por un espantoso temor al animal.<br />
<br />
Aquel temor no era precisamente miedo de un mal físico y, sin embargo, me sería imposible definirlo de otra manera. Me siento casi avergonzado de reconocer, sí, aún en esta celda de criminales me siento casi avergonzado de reconocer que el terror, el espanto que aquel animal me inspiraba, era intensificado por una de las más insensatas quimeras que sería dado concebir. Más de una vez mi mujer me había llamado la atención sobre la forma de la mancha blanca de la cual ya he hablado, y que constituía la única diferencia entre el extraño animal y el que yo había matado. El lector recordará que esta mancha, aunque grande, me había parecido al principio de forma indefinida; pero gradualmente, de manera tan imperceptible que mi razón luchó durante largo tiempo por rechazarla como fantástica, la mancha fue asumiendo un contorno de rigurosa precisión. Representaba ahora algo que me estremezco al nombrar, y por ello odiaba, temía y hubiera querido librarme del monstruo si hubiese sido capaz de atreverme; representaba, digo, la imagen de una cosa atroz, siniestra..., ¡la imagen del patíbulo! ¡Oh lúgubre y terrible máquina del horror y del crimen, de la agonía y de la muerte!<br />
<br />
Me sentí entonces más miserable que todas las miserias humanas. ¡Pensar que una bestia, cuyo semejante había yo destruido desdeñosamente, una bestia era capaz de producir tan insoportable angustia en un hombre creado a imagen y semejanza de Dios! ¡Ay, ni de día ni de noche pude ya gozar de la bendición del reposo! De día, aquella criatura no me dejaba un instante solo; de noche, despertaba hora a hora de los más horrorosos sueños, para sentir el ardiente aliento de la cosa en mi rostro y su terrible peso -pesadilla encarnada de la que no me era posible desprenderme- apoyado eternamente sobre mi corazón.<br />
<br />
Bajo el agobio de tormentos semejantes, sucumbió en mí lo poco que me quedaba de bueno. Sólo los malos pensamientos disfrutaban ya de mi intimidad; los más tenebrosos, los más perversos pensamientos. La melancolía habitual de mi humor creció hasta convertirse en aborrecimiento de todo lo que me rodeaba y de la entera humanidad; y mi pobre mujer, que de nada se quejaba, llegó a ser la habitual y paciente víctima de los repentinos y frecuentes arrebatos de ciega cólera a que me abandonaba.<br />
<br />
Cierto día, para cumplir una tarea doméstica, me acompañó al sótano de la vieja casa donde nuestra pobreza nos obligaba a vivir. El gato me siguió mientras bajaba la empinada escalera y estuvo a punto de tirarme cabeza abajo, lo cual me exasperó hasta la locura. Alzando un hacha y olvidando en mi rabia los pueriles temores que hasta entonces habían detenido mi mano, descargué un golpe que hubiera matado instantáneamente al animal de haberlo alcanzado. Pero la mano de mi mujer detuvo su trayectoria. Entonces, llevado por su intervención a una rabia más que demoníaca, me zafé de su abrazo y le hundí el hacha en la cabeza. Sin un solo quejido, cayó muerta a mis pies.<br />
<br />
Cumplido este espantoso asesinato, me entregué al punto y con toda sangre fría a la tarea de ocultar el cadáver. Sabía que era imposible sacarlo de casa, tanto de día como de noche, sin correr el riesgo de que algún vecino me observara. Diversos proyectos cruzaron mi mente. Por un momento pensé en descuartizar el cuerpo y quemar los pedazos. Luego se me ocurrió cavar una tumba en el piso del sótano. Pensé también si no convenía arrojar el cuerpo al pozo del patio o meterlo en un cajón, como si se tratara de una mercadería común, y llamar a un mozo de cordel para que lo retirara de casa. Pero, al fin, di con lo que me pareció el mejor expediente y decidí emparedar el cadáver en el sótano, tal como se dice que los monjes de la Edad Media emparedaban a sus víctimas.<br />
<br />
El sótano se adaptaba bien a este propósito. Sus muros eran de material poco resistente y estaban recién revocados con un mortero ordinario, que la humedad de la atmósfera no había dejado endurecer. Además, en una de las paredes se veía la saliencia de una falsa chimenea, la cual había sido rellenada y tratada de manera semejante al resto del sótano. Sin lugar a dudas, sería muy fácil sacar los ladrillos en esa parte, introducir el cadáver y tapar el agujero como antes, de manera que ninguna mirada pudiese descubrir algo sospechoso.<br />
<br />
No me equivocaba en mis cálculos. Fácilmente saqué los ladrillos con ayuda de una palanca y, luego de colocar cuidadosamente el cuerpo contra la pared interna, lo mantuve en esa posición mientras aplicaba de nuevo la mampostería en su forma original. Después de procurarme argamasa, arena y cerda, preparé un enlucido que no se distinguía del anterior y revoqué cuidadosamente el nuevo enladrillado. Concluida la tarea, me sentí seguro de que todo estaba bien. La pared no mostraba la menor señal de haber sido tocada. Había barrido hasta el menor fragmento de material suelto. Miré en torno, triunfante, y me dije: "Aquí, por lo menos, no he trabajado en vano".<br />
<br />
Mi paso siguiente consistió en buscar a la bestia causante de tanta desgracia, pues al final me había decidido a matarla. Si en aquel momento el gato hubiera surgido ante mí, su destino habría quedado sellado, pero, por lo visto, el astuto animal, alarmado por la violencia de mi primer acceso de cólera, se cuidaba de aparecer mientras no cambiara mi humor. Imposible describir o imaginar el profundo, el maravilloso alivio que la ausencia de la detestada criatura trajo a mi pecho. No se presentó aquella noche, y así, por primera vez desde su llegada a la casa, pude dormir profunda y tranquilamente; sí, pude dormir, aun con el peso del crimen sobre mi alma.<br />
<br />
Pasaron el segundo y el tercer día y mi atormentador no volvía. Una vez más respiré como un hombre libre. ¡Aterrado, el monstruo había huido de casa para siempre! ¡Ya no volvería a contemplarlo! Gozaba de una suprema felicidad, y la culpa de mi negra acción me preocupaba muy poco. Se practicaron algunas averiguaciones, a las que no me costó mucho responder. Incluso hubo una perquisición en la casa; pero, naturalmente, no se descubrió nada. Mi tranquilidad futura me parecía asegurada.<br />
<br />
Al cuarto día del asesinato, un grupo de policías se presentó inesperadamente y procedió a una nueva y rigurosa inspección. Convencido de que mi escondrijo era impenetrable, no sentí la más leve inquietud. Los oficiales me pidieron que los acompañara en su examen. No dejaron hueco ni rincón sin revisar. Al final, por tercera o cuarta vez, bajaron al sótano. Los seguí sin que me temblara un solo músculo. Mi corazón latía tranquilamente, como el de aquel que duerme en la inocencia. Me paseé de un lado al otro del sótano. Había cruzado los brazos sobre el pecho y andaba tranquilamente de aquí para allá. Los policías estaban completamente satisfechos y se disponían a marcharse. La alegría de mi corazón era demasiado grande para reprimirla. Ardía en deseos de decirles, por lo menos, una palabra como prueba de triunfo y confirmar doblemente mi inocencia.<br />
<br />
-Caballeros -dije, por fin, cuando el grupo subía la escalera-, me alegro mucho de haber disipado sus sospechas. Les deseo felicidad y un poco más de cortesía. Dicho sea de paso, caballeros, esta casa está muy bien construida... (En mi frenético deseo de decir alguna cosa con naturalidad, casi no me daba cuenta de mis palabras). Repito que es una casa de excelente construcción. Estas paredes... ¿ya se marchan ustedes, caballeros?... tienen una gran solidez.<br />
<br />
Y entonces, arrastrado por mis propias bravatas, golpeé fuertemente con el bastón que llevaba en la mano sobre la pared del enladrillado tras de la cual se hallaba el cadáver de la esposa de mi corazón.<br />
<br />
¡Que Dios me proteja y me libre de las garras del archidemonio! Apenas había cesado el eco de mis golpes cuando una voz respondió desde dentro de la tumba. Un quejido, sordo y entrecortado al comienzo, semejante al sollozar de un niño, que luego creció rápidamente hasta convertirse en un largo, agudo y continuo alarido, anormal, como inhumano, un aullido, un clamor de lamentación, mitad de horror, mitad de triunfo, como sólo puede haber brotado en el infierno de la garganta de los condenados en su agonía y de los demonios exultantes en la condenación.<br />
<br />
Hablar de lo que pensé en ese momento sería locura. Presa de vértigo, fui tambaleándome hasta la pared opuesta. Por un instante el grupo de hombres en la escalera quedó paralizado por el terror. Luego, una docena de robustos brazos atacaron la pared, que cayó de una pieza. El cadáver, ya muy corrompido y manchado de sangre coagulada, apareció de pie ante los ojos de los espectadores. Sobre su cabeza, con la roja boca abierta y el único ojo como de fuego, estaba agazapada la horrible bestia cuya astucia me había inducido al asesinato y cuya voz delatadora me entregaba al verdugo. ¡Había emparedado al monstruo en la tumba!Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-63760018879620463322015-01-13T05:18:00.001-08:002015-01-13T05:18:48.854-08:00¡Felicidades!¡Feliz año a todos ustedes, queridos amigos! Espero que hayan empezado bien este ya turbulento 2015.<br />
<br />
Una amiga me mandó este mensajito que me gustó mucho y por eso quisiera compartirlo con ustedes:<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Que en 2015 se cumplan casi todos nuestros deseos, menos los de venganza. </div>
<div style="text-align: center;">
Que el tiempo corra a la medida de nuestros pasos. </div>
<div style="text-align: center;">
Que amemos todo lo que podamos y que nos amen más todavía. </div>
<div style="text-align: center;">
Que tengamos algún pecho calentito donde descansar –sea fraterno, materno, amistoso o amoroso- y que las penas y las alegrías sean compartidas, para soportarlas o gozarlas.</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-vII5A6V-qtw/VLUa_sdIAJI/AAAAAAAAMe4/oS1RhXoZeNM/s1600/f3021b6de97f04fae7f23031e7bbc1dd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-vII5A6V-qtw/VLUa_sdIAJI/AAAAAAAAMe4/oS1RhXoZeNM/s1600/f3021b6de97f04fae7f23031e7bbc1dd.jpg" height="320" width="225" /></a></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-469329971360001946.post-82195384985305758072014-12-31T01:14:00.001-08:002014-12-31T01:14:38.934-08:00Queridísimos todos,<br />
<br />
Quiero cerrar este 2014 agradeciéndoles que estén aquí, cerquita, acompañándome a pensar, a sentir, a disfrutar, a crear, a indignarme... a vivir (¡qué privilegio!), y deseándoles que tengan un MARAVILLOSO año nuevo.<br />
<br />
Que en 2015 se cumplan casi todos sus deseos, menos los de venganza. Que el tiempo corra a la medida de sus pasos. Que amen todo lo que puedan y que los amen más todavía. Que tengan algún pecho calentito donde descansar –sea fraterno, materno, amistoso o amoroso- y que las penas y las alegrías sean compartidas, para soportarlas o gozarlas. Que entre todos ayudemos a que nuestro amado México encuentre los caminos de paz que tanto necesitamos.<br />
<br />
En pocas horas empezaré un viaje al (casi) fin del mundo en busca de un sueño. ¿No deberían ser así, acaso, todos los comienzos? Estaré desconectada durante algunos días, pero, por supuesto, todos ustedes seguirán conmigo.<br />
<br />
¡Los quiero! ¡Muchísimas felicidades!!!<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/--9dfjOPBhOU/VKO-VXmudpI/AAAAAAAAMd8/q8WA4ACUaKA/s1600/auroraboreal-finlandia2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/--9dfjOPBhOU/VKO-VXmudpI/AAAAAAAAMd8/q8WA4ACUaKA/s1600/auroraboreal-finlandia2.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<br />Sandra Lorenzanohttp://www.blogger.com/profile/15846576880464639397noreply@blogger.com